南京的雨季比德里来得更早。

爽朗坐在电脑前，屏幕上是南京档案馆发来的扫描件——1944年2月17日的医疗记录。纸张已经泛黄，边缘被虫蛀得斑驳，但字迹依然清晰：

?“Shan军医今日配制新药，以印度阿育吠陀古方结合云南白药，成功抑制痢疾疫情。但英军指挥部下令销毁所有非标准药品，Shan拒绝执行，被关禁闭。”?

普莉娅站在他身后，指尖轻轻划过屏幕：“所以，你祖父是因为救人，才被军队视为‘叛徒’？”

爽朗点头，喉咙发紧：“他一直说自己是‘逃兵’，但真相是他救了人，却被命令抛弃那些药……”

关雅突然从楼梯上冲下来，手里举着手机：“papa！mama！你们看这个！”

屏幕上是一段刚上传的短视频——一个戴着橘色头巾的印度男人站在德里街头，对着镜头哽咽：“我父亲……就是当年被中国军医救活的孩子之一。”

视频瞬间被转发数万次，评论区炸开了锅：

?“所以那些骂关雅的人，其实是在骂自己国家的英雄？”?

?“历史真是讽刺，当年救人的被骂叛徒，现在跳舞的被骂叛徒。”?

?“中印之间，到底是谁在制造仇恨？”?

普莉娅捂住嘴，眼眶发红：“天啊……这是真的吗？”

爽朗深吸一口气，点开视频下方的链接——那是一份英国殖民时期的医疗档案，记录着1943年德里贫民窟的疫情，而签名栏赫然写着：

?“Shan军医，中国远征军医疗队。”?

德里国际舞蹈协会的邀请函在三天后送达。

?“关雅·夏尔玛女士，我们诚挚邀请您参与‘战时记忆’舞剧的编创，纪念二战期间中印两国的互助历史。”?

关雅站在镜子前，指尖轻轻触碰自己的脸——一半像爸爸，一半像妈妈。

“我要跳这支舞。”她轻声说，“但不是为了证明什么，而是……为了那些被遗忘的故事。”

普莉娅从背后抱住她，鼻环轻轻蹭过她的发丝：“你跳得比我们所有人都勇敢。”